Und wieder weniger

„Ich bewundere ja, dass du das so kannst“, sagt meine Mutter, als ich Karton nach Karton aus meinem Auto lade. Es ist eine ganze Menge geworden: Kleidung, Bücher, Schmuck und Dekokram, weiße Tischdecken, Geschirr, Buntstifte, CDs und Spielsachen. Lauter Dinge, die ich entweder verschenke oder spende.
Zwei große Kisten mit Bettwäsche sind bereits unterwegs in den Kosovo, wo die Ärmsten der Armen sich hoffentlich bald über Arielle die Meerjungfrau-Decken und Pumuckl-Kopfkissen freuen können.
Ob ich es nicht bereuen werde, all die schönen Sachen herzugeben, fragt meine Mutter kopfschüttelnd. Man sollte der Nachkriegsgeneration eben doch nicht so genau zeigen, wovon man sich trennt, denke ich, und bereue vor allem, dass ich es doch getan habe.

Seit Februar habe ich inzwischen über die Hälfte meiner Sachen aussortiert, gespendet, weggeworfen, verkauft oder verschenkt. Bewundernswert ist daran vor allem, dass ich das alles einmal angehäuft und untergebracht habe. Erstaunlich ist auch, wie viel immer noch übrig ist. Denn in einer leeren Wohnung - wie meine Eltern befürchten - lebe ich noch lange nicht.
„Was ich brauche, behalte ich ja“, sage ich zum gefühlt tausendsten Mal. Was ich nicht sage, ist, dass dieses Jahr bisher tüchtig mit mir Schlitten gefahren ist, und dass all diese Dinge mir in meiner Trauer und Verzweiflung kein Stück geholfen haben.
Für mich sind sie also wertlos.